Ei, hola, mai us heu preguntat per què el món gira? Físics i científics contrastats, sabeu què? M'és igual. La qüestió és que no hauria de girar. La mateixa part hauria de mirar sempre al Sol. L'altra, caure en la més llarga de les nits. Això de canviar cada dotze hores és un mal que ningú ha demanat. Ja en tenim prou en haver de donar voltes - com inútils - al voltant del Sol. Ara cauen les fulles, ara fred, ara creixen les flors, ara calor. Escolti'm. Per què? Ui, sí. Ja visualitzo tots els defensors de les Quatre Estacions de Vivaldi saltant-me al coll i arrancant-me un tros de carn. Que seria avorrit. Que ja va bé canviar. Que m'agrada el fred a l'hivern i la calor a l'estiu. Que m'agrada anar a buscar bolets a la tardor i drogar-me de pol·len a la primavera. Però sabeu per què? Us agrada això perquè mai heu tingut res més.
Donaria el que fos per un any de prova. Quedar-nos quiets allà on siguem, mirant al Sol. Dir: prou, n'estic fart. Aquí em quedo. Pregunteu-vos ara: quin dia és? És dia 8. Encara que sigui de nit teniu els sants nassos de dir que és dia 8. Doncs bé, en el món que jo us proposo ho podríeu dir sense sentir-vos malament. Un any, un any només, siusplau. De prova. Sempre amb flors, sempre amb mar, sempre amb Sol. Els núvols ens els podríem saltar, també. Que plogui només els dies en què més d'un cinquanta per cent de la població estigui trista. Que plogui deu minuts intensament, que s'inundin tots els cervells d'amor i que pari de cop. Que torni a sortir el Sol i que tothom surti al carrer per celebrar-ho. La nostra part, l'afortunada. Aixequem murs de tres quilòmetres d'alçada perquè ningú de la part fosca pugui venir. Ells, ells que facin casinos amb llums de neó i es podreixin en la foscor i la tristor més absoluta, em sap greu, haver nascut aquí. Ells, els de l'altra banda? De debò que us importarien? És culpa seva. Que els follin!