Recordo
perfectament quan el meu avi me'l va posar a les mans. Un dels meus
primers llibres. Cap als 10 o 11 anys. Era de color taronja i feia
olor a llibre vell. Molt vell. Amb les típiques pàgines groguenques
pel pas del temps. I aquella olor. Evidentment no en tenia ni idea de qui
era Hemingway. De fet, fins fa res, no he sabut que ell n'era
l'autor. El llibre va quedar guardat en un racó de la meva memòria
sense que jo en fos conscient. Tinc imatges tan clares de tot el que
va passar al pescador que a vegades em pregunto si realment no ho
vaig viure jo mateix, amagat darrere uns bidons, en aquell vaixell
tan i tan vell. La decepció inicial. Els dies perseguint la bèstia.
La captura. I sobretot, sobretot tinc clavada la imatge de quan vam
arribar al port amb aquell esquelet monstruós. La tristor del vell.
I la cara de tot el poble mirant-nos amb una barreja d'admiració i pena. Durant tots aquests anys no m'ho he pogut treure del cap.
I suposo que és això el que fa dels llibres grans llibres i dels autors grans autors.
I suposo que és això el que fa dels llibres grans llibres i dels autors grans autors.